"Tengo cuatro yogures muertos,
una habitación cuya puerta ya no encuentro,
en la que no sé lo que guardo.
Nidos en las ventanas,
un almacén de hogares inventados
para nunca, para mañana.
En la fábrica de musgo
hay que andar a saltitos,
no se camina en línea recta,
todos los pasillos están llenos
de recodos inservibles.
Se taponan los agujeros de las persianas.
La luz no pasa.
La luz se hace camino,
si hace falta, entre los poros del hierro.
Sé por qué, pero no me acuerdo".
De veletaperdia.blogspot.es
una habitación cuya puerta ya no encuentro,
en la que no sé lo que guardo.
Nidos en las ventanas,
un almacén de hogares inventados
para nunca, para mañana.
En la fábrica de musgo
hay que andar a saltitos,
no se camina en línea recta,
todos los pasillos están llenos
de recodos inservibles.
Se taponan los agujeros de las persianas.
La luz no pasa.
La luz se hace camino,
si hace falta, entre los poros del hierro.
Sé por qué, pero no me acuerdo".
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